desprésdelfum

1er de maig

2011-05-01T13:54:00.000+02:00

Sonet 116

2011-05-01T02:22:00.002+02:00

A la unió de dues ànimes lleials
no admeto impediments. L'amor no és amor
si sofreix canvis amb els canvis temporals,
si, mancat de favors, es vincla al desfavor.

Ah, no: l'amor és com el sempre immòbil far
que mira les tempestes i mai no es desfigura.
De cada barca errant és l'estrella polar
d'insondable valor i sondejada altura.

L'amor no és la joguina del temps, ni que l'esclat
de rostre i llavis mori sota la seva falç.
No s'altera l'amor amb la fugacitat,
sinó que sobreviu fins als dies finals.

I si això és un error i em pot ser demostrat,
jo no he escrit mai, ni mai cap home no ha estimat.

William Shakespeare

Hello Dolly - Put on your Sunday Clothes

2011-04-26T21:02:00.000+02:00

2011-04-20T20:15:00.002+02:00

SONETO DE LA GUIRNALDA DE ROSAS

¡Esta guirnalda! ¡pronto! ¡que me muero!
¡Teje deprisa! ¡canta! ¡gime! ¡canta!
que la sombra me enturbia la garganta
y otra vez viene y mil la luz de enero.

Entre lo que me quieres y te quiero,
aire de estrellas y temblor de planta,
espesura de anémonas levanta
con oscuro gemir un año entero.

Goza el fresco paisaje de mi herida,
quiebra juncos y arroyos delicados.
Bebe en muslo de miel sangre vertida.

Pero ¡pronto! Que unidos, enlazados,
boca rota de amor y alma mordida,
el tiempo nos encuentre destrozados.

Norbert,

2011-04-15T13:22:00.000+02:00

Le temps du Lilas -Barbara- Subtitulada

2011-04-14T13:58:00.000+02:00

RANCHERA

2011-04-11T21:35:00.003+02:00

La noche de mi mal.

(José Alfredo Jiménez)

"No quiero ni volver a oir tu nombre,

no quiero ni saber a dónde vas".

Así me lo dijiste aquella noche,

aquella negra noche de mi mal.

Si yo te hubiera dicho ¡No te vayas!,

Qué triste me esperaba el porvenir.

Si yo te hubiera dicho ¡No me dejes!,

mi propio corazón se iba a reir.

Por eso fue que me viste tan tranquilo,

caminar serenamente bajo un cielo más que azul;

después, ya ves, me aguanté hasta donde pude,

terminé llorando a mares donde no me vieras tú.

2011-04-10T17:41:00.001+02:00

http://eldesertor.bandcamp.com/

Brian Despain

2011-04-10T12:12:00.002+02:00

Madrid.Museo Naval

2010-03-09T16:13:00.002+01:00

Plaza de la cebada

2010-03-08T16:07:00.000+01:00

Madrid. 4º. Gris plom

2010-03-06T17:03:00.001+01:00

2010-03-03T01:33:00.003+01:00

L'home que s'amaga pels racons foscos mai no ha deixat d'estar aquí. A vegades, els dies clars, a les nits de lluna i a les siderúrgiques matinades pot semblar que no hi és, que ha fugit, que només formava part d'una part del malson. Però no, no ha fugit, t'esperava fumant un cigarro, amb els seus ulls vermells, irritats i la seva gola encara més irritada. No et diu res, mai, no és el seu estil. Només et mira. És aquí per mirar-te als ulls unes dècimes de segon. No és el tall glaçat de la fulla d'un ganivet...

2010-02-28T15:24:00.000+01:00

Gacela primera Del amor imprevisto

2010-02-27T12:02:00.001+01:00

Nadie comprendía el perfume
de la oscura magnolia de tu vientre.
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.

Mil caballitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu mirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen siempre.

Siempre, siempre: jardín de mi agonía,
tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.

Federico García Lorca
Diván del Tamarit

2010-02-25T12:22:00.002+01:00

Va ser una il.lusió. Torna a ploure. Sembla que no s'acabará mai. Avui trio no sortir de casa.

finalment surt el sol

2010-02-24T13:40:00.000+01:00

2010-02-22T16:08:00.000+01:00

matadero

2010-02-21T12:13:00.000+01:00

Antología de la poesía popular española

2010-02-20T13:40:00.001+01:00

Madrid c/Cedaceros

2010-02-18T13:19:00.001+01:00

2010-02-16T19:27:00.002+01:00

El monstre gris ens persegueix, ens envolta. Amagat pels racons ens ataca quan menys l'esperem. És així.

2010-02-14T13:47:00.003+01:00

"No le gustaba que el tiempo pasase tan rápido. Que todo cambiase tan repentinamente. Y sobre todo él. En realidad le hubiese gustado que todo fuese siempre igual. Que se pudiera tomar un día que hubiese sido bueno y decir: ¡Que siempre sea así!"

Henning Mankell "Viaje al fin del mundo"

dissabte

2010-02-13T22:05:00.002+01:00

No dé si sóc extremadament feliç o si estic extremadament trist. Suposo que els extrem ja ho tenen això. Els extrems tan evitables, tan temuts...

Nuestra Señora de Montull

2010-02-11T16:31:00.003+01:00

A veure... hi ha alguna cosa que no acabo d'entendre: Mi papá me enchufa en un puestazo porque me quiere bién. A mi papá lo echan por meter la mano en la caj, pero por meterla bién, bién. Después me hechan a mi, por sel la hija de mi papá, bién. Pues bién, yo denuncio que se me ha echado por despido improcedente. Y mi mayor defensa es asegurar que yo soy realmente una pobre tonta que no pintaba nada y que ni siquiera sabia en que consistia mi trabajo ni las responsabilidades ni deberes que comportaba. LLavors no estic donant unes raons magnífiques perque em fotin al carrer? Segurament no ho he acabat d'entendre(?)

2010-02-10T23:52:00.002+01:00

Pero Esparta es pobre, allí hasta una reina debe aprender a contar.

Home primer

2010-02-07T23:28:00.000+01:00

Adam a l'Edèn.

Home nou

2010-02-07T23:23:00.000+01:00

Amb les mateixes prestacions que el model anterior.

Homenot

2010-02-07T23:21:00.000+01:00

Vist d'aprop tampoc era tan gran.

Home a l'aigua

2010-02-07T17:56:00.002+01:00

El corrent l'arrossega i ell es deixa fer amb alguna cosa més que resignació,
amb plaer podriem dir. Començo a pensar que no ha arribat aquí per accident.

home ferit

2010-02-06T01:34:00.002+01:00

Sóc un home ferit. M'he enganxat el dit amb la porta quan sortia de casa per anar a sopar amb el meu cosí i la seva senyora. Això com podeu suposar representa un gran maldecap per una persona que escriu amb dos dits ( no amb dos dits de front malhauradament sinó amb dos dits, un de cada mà) És a dir que ara només hauria d'escriure amb un dit. Afortunadament m'he enganxat un dels dits de la mà esquerra que no faig servir per escriure, m'he enganxat el "dedo corazon". Disculpeu-me però no tinc ni idea si en català m'haure enganxat el dit cor o si l'amic es diu d'una altre manera, mancances d'una educació tardo-franquista. En tot cas no puc passar per alt el fet que sigui precisament el dit "corazón" el que m'hagi matxucat. Metàfora? Ironia tràgica? Humor macabre? Qui sap? En tot cas, oportunitat per adonar-me que tot i tenir un nom tan "rimbombante"( com deu ser rimbombante en català?) aquest dit no es fa servir per gaire res que no sigui fer el conegut gest interpretable de diverses maneres totes elles de caràcter peyoratiu o insultant. Es curiós que s'hagi assignat el nom de "corazón", orgue tingut en tan alta consideració, a un dit de tan ordinària utilitat. Bé, potser sigui el dolor que em fa parlar així. O potser (potser molt bé) és que la Bastús ja està gran i tot li sembla una bejenada. Ves a saber!

HORROR VACUII

2010-02-05T00:46:00.000+01:00

2010-02-05T00:44:00.001+01:00

Final,

Quin gran fracàs si, al final, només vaig ser capaç de provocar-te tedi.

2010-02-05T00:43:00.002+01:00

Torno per la porta del darrera.
Com qui diu amb la cua entre cames, sense fer soroll.
per no dir res en concret
però sembla que torno

2009-07-09T22:16:00.001+02:00

2009-07-06T09:18:00.002+02:00

La duquesa vio a Brummell y le advirtió inmediatamente a su hija que si ese señor cerca de la puerta venía y les hablaba, debía cuidar de dar buena impresión, “ya que —y su voz se volvió un susurro— es el famoso Brummell”. Lady Louisa perfectamente hubiera podido preguntarse por qué el señor Brummell era famoso y por qué la hija de un duque debía cuidar de darle buena impresión al señor Brummell. Entonces él comenzó a acercarse a ellas y la razón de la advertencia de la madre se hizo evidente. La gracia de su porte era tan sorprendente, sus reverencias tan exquisitas. Todo el mundo parecía demasiado pomposo o mal vestido —algunos, en verdad, realmente sucios— a su lado. La perfección del corte y la serena armonía de los tonos hacían que lo que llevaba puesto se fundiera lo uno en lo otro. Sin que hubiera nada recalcado, todo era distinguido, desde su reverencia hasta su manera de abrir el estuche de rapé, siempre con la mano izquierda. Encarnaba la frescura, el orden y la limpieza. Se hubiera podido creer que hacía transportar su silla desde su cuarto hasta Almack’s sin permitir que un soplo desordenara sus rizos o una gota de barro manchara sus zapatos. Cuando al fin se dirigió a ella, lady Louisa quedó primero encantada —nadie era más agradable, más divertido, nadie tenía modales más halagadores, más seductores—, luego se sintió turbada. Era muy posible que antes de terminar la velada, él pidiera su mano y, sin embargo, su manera de actuar era tal que la más ingenua de las debutantes no podía creer que hablara en serio. Los extraños ojos grises parecían contradecir los labios; tenían una mirada que volvía muy incierta la sinceridad de sus cumplidos. Y, además, decía cosas muy mordaces sobre los demás. No eran verdaderamente ingeniosas; no eran verdaderamente profundas; pero eran tan hábiles, tan diestras —había en ellas un no sé qué que las hacía inmiscuirse en la mente y perdurar cuando ya se habían olvidado las frases más importantes—. Había humillado al propio Regente con su sutil “¿Quién es su amigo el gordo?”, y su método era similar con la gente menos importante que lo trataba con desdén o que le aburría. “¡Pues sí! ¿Qué podía hacer yo, mi querido amigo, si no cesar toda relación? ¡Descubrí que lady Mary hasta comía repollo!”: así le explicaba a un amigo su incapacidad para casarse con cierta dama. Y, en otra ocasión, cuando algún estúpido personaje lo fastidiaba a propósito de su viaje al Norte —“¿Cuál de los lagos admiro?”, le preguntaba a su criado. “Windermere, Señor”. “¡Ah, sí! Windermere, ése”—. Tal era su estilo, chispeante, burlón, rayano en la insolencia, lindando con el sinsentido, pero siempre rico en algún equilibrio, de manera que uno sabía reconocer una historia falsa sobre Brummell a causa de la exageración. Brummell nunca hubiera dicho: “Wales, timbre”, así como tampoco hubiera llevado un chaleco de color vivo o una corbata relumbrante. Ese “no sé qué de exquisito y de apropiado” que lord Byron notaba en su porte definía todo su ser y lo hacía aparecer imperturbable, refinado y jovial entre caballeros que hablaban solamente de deporte —Brummell detestaba el tema— y que olían a establo —adonde Brummell no iba jamás—.

Ai Weiwei

2009-06-29T15:27:00.000+02:00

2009-06-28T14:55:00.002+02:00

"... con mucha frecuencia creo personajes desprovistos, al menos en la superficie, de toda magnitud. Me ocupo de la "gente trivial". Sin embargo, ¿hay "gente trivial"? A veces pienso que sólo existen conceptos triviales de la gente. Nadie que viva y sienta con intensidad puede ser trivial, y, examinado con detenimiento, yo diría que la mayor parte de la "gente trivial" vive con esa intensidad que yo suelo explotar como escritor."

Tenessee Williams
Memorias

coto matamoros

2009-06-27T23:04:00.001+02:00

Interesante y maduro debate sobre el derecho a decidir.

De la cebolla como metáfora

2009-06-26T10:36:00.001+02:00

Personalmente la prefiero como base de un buen sofrito.

2009-06-24T17:27:00.000+02:00

2009-06-23T17:16:00.000+02:00

Salí para distraerme y me topé con un entierro

2009-06-22T19:16:00.003+02:00

Después de la reprimenda de Berligo no me atrevo, por el momento, a colgar otra imagen. Así que hoy toca recomendación. Buscad un cuento de Dostoievsky que se llama Bobok. Para ir abriendo el apetito aquí teneis un "pequeño" fagmneto de un interesantísimo estudio que he encontrado en internet. Ala, listillos, a disfrutar!

En "Bobok", su cuento más extraño, Dostoievsky proporciona la versión más radical de la idea de que "Si Dios no existe, entonces todo está permitido". El relato sigue desconcertando a sus intérpretes. ¿Esta bizarra "fantasía mórbida" es simplemente un producto de los trastornos mentales del autor? ¿O se trata de un sacrilegio cínico, un intento abominable de parodia de la verdad divina tal como es revelada por la Santa Biblia? En "Bobok", un escritor alcohólico llamado Iván Ivanovich sufre alucinaciones auditivas:
Empiezo a ver y a oír cosas extrañas. No son precisamente voces; es como si alguien murmurara muy cerca "¡Bobok! ¡Bobok! ¡Bobok!"
¿Qué quiere decir ese "Bobok"? Tengo que distraerme.
Salí para distraerme y me topé con un entierro.
El escritor asiste entonces al funeral de un pariente lejano. Después de entierro, se queda dando vueltas por el cementerio, donde inesperadamente escucha la conversación cínica y frívola de los muertos:
Me acosté sobre una piedra larga en forma de sarcófago de mármol. No sé cómo ocurrió, pero comencé a escuchar una serie de cosas. Al principio no le presté atención, e hice como que no escuchaba. Sin embargo, la conversación continuaba. Oí voces ahogadas, como de bocas sofocadas por almohadones y, a pesar de esto, claras y muy cercanas. Volviendo a abrir los ojos, me senté y me puse a escuchar con atención.
Escuchando el diálogo, Iván Ivanovich descubre que la conciencia humana continua viviendo después de la muerte del cuerpo físico hasta la descomposición total, que los personajes fallecidos asocian con el terrible balbuceo de la onomatopeya "bobok". Uno de ellos comenta:
Lo bueno es que tenemos dos o tres meses de vida y después: bobok. Propongo que pasemos estos meses de la manera más agradable posible, organizándonos sobre nuevos principios. Damas y caballeros: propongo que nos despojemos de toda vergüenza.
Los muertos, al darse cuenta de que están libres de su condición terrenal, deciden entretenerse contando historias de su existencia mientras estaban vivos:
Mientras tanto, no quiero que digamos mentiras. Es lo único que les pido, porque es lo esencial. Sobre la tierra es imposible vivir sin mentir, porque vida y mentira son sinónimos, pero aquí no mentiremos para poder divertirnos. ¡Qué diablos! Que la tumba sirva para algo. Contaremos nuestra vida en voz alta, sin ningún pudor. Empezaré por la mía. Saben que soy un canalla. Allá arriba estaba atado y sujeto a una soga corrupta. Cortemos la soga y pasemos estos meses en la verdad sin pudores. Desvistámonos y quedémonos todos desnudos.
-¡A desnudarse! ¡A desnudarse!, chillaban todas las voces.
El tufo hediondo que huele Iván Ivanovich no es el olor de los cadáveres pudriéndose, sino una corrupción moral. A continuación, Iván Ivanovich estornuda y los muertos se callan; el encanto se rompe y estamos de vuelta en la realidad cotidiana:
Y de pronto estornudé Fue repentino e involuntario, pero el efecto fue sorprendente; todo quedó en calma como en un cementerio, todo se desvaneció como en un sueño. El silencio era realmente sepulcral. No creo que mi presencia pudiera molestarlos: habían decidido no tener vergüenza de nada. Esperé cinco minutos más –ni una palabra, ni un sonido.
Mijail Bajtín vio en "Bobok" la quintaesencia de la poética de Dostoievsky, un microcosmos de todo su trabajo creativo que gira alrededor de un motivo central: la idea de que "todo está permitido" si Dios ni la inmortalidad del alma existen. En el subsuelo carnavalesco de una vida "entre dos muertes", toda regla o responsabilidad se halla suspendida, los muertos-vivos pueden despojarse de todos sus pudores, comportarse de forma demencial y reírse de la honestidad y de la justicia. El horror ético de esta visión es que expone el límite de la idea de "verdad y reconciliación": ¿qué ocurriría si la confesión pública de un delito, en vez de desencadenar una catarsis ética, produce en el autor del crimen un plus de placer obsceno?

Les coses no milloren

2009-06-20T12:47:00.000+02:00

Un d'aquells dies

2009-06-19T22:28:00.002+02:00

2009-06-19T17:02:00.001+02:00

comences per una cosa i...

2009-06-19T17:00:00.000+02:00

2009-06-19T16:53:00.001+02:00

2009-06-19T16:50:00.000+02:00

2009-06-19T16:33:00.000+02:00

salta mi amor

2009-06-18T20:44:00.000+02:00

2009-06-18T20:43:00.001+02:00

el hombre y el perro

2009-06-17T18:49:00.002+02:00

Sovint he sentit a dir que no és noticia que un gos mossegui a un home, la noticia seria que l'home mossegués al gos. Avui ens han explicat que un home ha matat una mosca. En fi!

una semana sin ti

2009-06-15T19:05:00.002+02:00

Esperando en silencio
que vuelvas de nuevo conmigo
van pasando las horas
y siento que al fin llegarás;
borrarán tus palabras
el tedio fatal de la ausencia,
y al calor de tus besos, podré renacer.
Cuánta falta me has hecho
estas noches de espera incesante,
cuántas cosas se pierden
en una semana sin ti.
Pero a veces quisiera volver
a sentirte tan lejos,
porque nunca te tuve tan cerca de mí.

Vicente Garrido
Per Martirio a "Flor de piel"

J'ai baisé ta bouche Iokanaan

2009-06-15T13:02:00.002+02:00

2009-06-14T15:13:00.002+02:00

Xavier Sabata com a Pisandro a "Il ritorno d'Ulisse in patria"

2009-06-13T21:35:00.000+02:00

Fernando Pessoa

2009-06-13T21:28:00.002+02:00

Autopsicografia

O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

2009-05-28T14:06:00.000+02:00

2009-05-27T20:28:00.002+02:00

Avui m'he comprat "L'art del menjar a Catalunya. El llibre roig de la identitat gastronòmica catalana" del Vázquez Montalbán, amb pròleg de Nèstor Luján. El tinc aquí, sobre la taula, al meu costat. Em fa l'efecte que fa olor de bolets, de peus de porc, de carxofes... I això tancat!!! Què passarà quan l'obri? Quan l'agafi i obrint-lo fagi aquell sorollet cruixent de pasta de full. Mmmm.

És de malt gust i fins-hi-tot de mala educació no fer algún comentari sobre futbol

2009-05-27T20:20:00.006+02:00

A mi el Barça, ni fu ni fa.

He vuelto

2009-05-26T13:26:00.002+02:00

Al final no es para tanto,
ya vuelvo a estar aquí,
ya vengo a verte otra vez.
Ahora estoy mucho más tranquilo
porque ya me ves venir,
no sé si me explico, no sé.
Esta vez si pasa algo,
la culpa ya no es mía, es de ambos,
ya no es mía, es de ambos,
tra-la-ra-ra ...
He vuelto, ¿ves qué bien?, ¿ves qué bien?
He vuelto, qué suelto.
He vuelto, ¿ves qué bien?, ¿ves qué bien?
He vuelto, qué suerte tengo,
y tienes tú también.
Al final no es para tanto,
ya vuelvo a estar aquí,
ya vengo a verte otra vez.
Ahora estoy mucho más tranquilo
porque ya me ves venir,
no sé si me explico, no sé.
Esta vez si pasa algo,
la culpa ya no es mía, es de ambos,
ya no es mía, es de ambos,
tra-la-ra ...
He vuelto, ¿ves qué bien?, ¿ves qué bien?
He vuelto, qué suelto.
He vuelto, ¿ves qué bien?, ¿ves qué bien?
He vuelto, qué suerte tengo,
y tienes tú también

Astrud

accixdenht

2009-04-13T09:39:00.001+02:00

aixdí és comj puc escriure amjb e,l mjeu orxdinhaxdor perque a,l mjeu mjarit se ,li vfa ocorrer xde suvcar ,l'orxdinhaxdor xdinhs xde,l cavfè amjb ,l,let!

2009-04-05T12:05:00.000+02:00

Schlafe, träume, flieg...

a la mierda tó!

2009-04-03T09:30:00.000+02:00

Gloria Fuertes

2009-04-02T09:59:00.002+02:00

¡NO ESTÁ MAL!

El perro entiende.
El cocodrilo llora.
La hiena ríe.
El loro habla.
El hombre entiende,
llora
ríe
habla
y además puede leer.
De todos los animales de la tierra
sólo el hombre puede leer
para dejar de ser animal.

¡No está mal!

TANGO

2009-03-31T10:34:00.002+02:00

MUÑECA BRAVA

Che madame que parlás en francés
y tirás ventolín a dos manos,
que escabiás copetín bien frappé
y tenés gigoló bien bacán...
Sos un biscuit
de pestañas muy arqueadas...
Muñeca brava
bien cotizada...
Sos del Trianón,
del Trianón de Villa Crespo...
Milonguerita, juguete de ocasión...
Tenés un camba que te hace gustos
y veinte abriles que son diqueros,
y bien repleto tu monedero
pa'patinarlo de norte a sur...
Te baten todos Muñeca brava
porque a los giles mareás sin grupo,
pa'mi sos siempre la que no supo
guardar un caho de amor y juventud.
Campaneá la ilusión que se va
y embrocá tu silueta de rango,
y si el llanto te viene a buscar
escurrí tu dolr y reí...
Meta champán
que la vida se te escapa,
Muñeca Brava, flor de pecado...
Cuando llegués
al final de tu carrera,
tus primaveras
verás languidecer...

àaaaaanima de cantir

2009-03-30T19:53:00.002+02:00

El cerebro - es más amplio que el cielo -

colócalos juntos -

contendrá el uno al otro

holgadamente - y tu - también -

el cerebro es más hondo que el mar -

retenlos - azul contra azul -

absorberá el uno al otro -

como la esponja - al balde -

el cerebro es elmismo peso de Dios -

pésalos libra por libra -

se diferenciarán - si se pueden diferenciar -

como la sílaba del sonido -

Emily Dickinson

2009-03-30T19:51:00.000+02:00

2009-03-29T19:59:00.003+02:00

He conegut un personatge impagable. Alexandre Balthazar Laurent Grimod de la Reynière gastònom i bon vivant del s.XVIII. Un plaer llegir el seu Manual de anfitriones y guía de golosos publicat per Tusquets. Suculent!

bolonia

2009-03-26T21:10:00.002+01:00

Em costa de creure que de Bolonia pugui arribar alguna cosa més interssant que la mortadela.

Sant Josep Oriol

2009-03-23T13:38:00.000+01:00

enjoy

2009-03-21T15:28:00.000+01:00

http://www.wimdelvoye.be/

Herman Melville

2009-03-21T13:10:00.000+01:00

-Aquí está el ombligo del barco, este doblón, y todos están que arden por desatornillarlo. Sin embargo, desatornillad vuestro ombligo y ¿cuál será la consecuencia? Pero si se queda ahí, eso también es feo, pues, cuando se clava algo a un mástil, es el signo de que las cosas se ponen desesperadas. ¡Ja, ja! ¿Viejo Ahab! ¡La Ballena Blanca os clavará! Éste es el pino. Mi padre, en el viejo condado de Tolland, cortó una vez un pino y encontró un anillo de plata en él, el anillo de boda de algún viejo negro. ¿Cómo llegó hasta allí? Del mismo modo se dirá el día de la resurrección, cuando vengan a pescar este viejo mástil y encuentren este doblón alojado en él con ostras incrustadas por la enmarañada corteza. ¡Oh, el oro, el precioso, precioso oro! ¡El avaro verde pronto os atesorará! ¡Chist!, ¡chist! Dios va por los mundos buscando zarzamoras. ¡Cocinero! ¡Eh, cocinero, ven a guisarnos! ¡Jenny! ¡Hey, hey, hey, hey, hey, hey, Jenny, Jenny! ¡Ven a hacer tu tarta!

Moby Dick

nit

2009-03-20T00:21:00.000+01:00

És tard, és de nit i com que "la noche le es propicia" podem parlar ara, tu i jo, cara a cara, sense acabar de dir res o jugar-nos-ho tot de manera salvatge. Diguem-nos ara tot el que de dia no ens hem dit, perque de dia amb la llum... Perque de dia amb les presses mateixes, amb les petites obligacions, amb el brogit que provoquem amb les nostres converses buides... parlem doncs i diguem-nos les coses més grosses:
-I si jo no hi fos? Si me'n anés? Estaries millor?
-Sí
-Llavors vols que marxi? Que et deixi?
-No, t'estimo.
-Tens molta mala llet.
I si no era cap joc? I si quan preguntes no reps la resposta esperada?
Sempre podrem fer veure que això no és una conversa seriosa, que precisament ara que és tard i que "la noche le es propicia", podem figurar que la cosa és tan dolça de nit com ho sembla de dia.

que entrin els tancs

2009-03-18T21:01:00.000+01:00

És veritat, posats a repartir llenya com pots distingir si estàs estomacant un estudiant, un fotògraf o un antisistema disfressat de filòleg!!! No s'ha de filar tant prim. Fotre gardel.les a tort i a dret no és una tècnica de miniaturista ni d'orfebreria fina, es tracta d'un art molt més expansiu, més generós. No siguem tant prinmirats amics meus.

2009-03-17T11:06:00.000+01:00

Ahir fullejava un recull de contes de Poe en una edició d'Anaya, de la col.lecció "Tus Libros", Recordeu? Eren amb tapa dura i tenien un codi de color depenent del gènere, aventures (vermell), intriga (gris) i una petita silueta en negre al marge dret de la portada.

Salvatges les il.lustracions de H. Clarke, magnífiques, aquí en teniu una mostra. És de "la máscara de la muerte roja". Hi ha un gust especial per dibuixar la putrefacció, sembla que el dibuix hagi de fer una pudor insuportable. busqueu-ho, de veritat, són fantàstiques.

Crec que A.Beardsley també havia il.lustrat contes de Poe, ja buscaré imatges.

Per què no hi ha un grup a Facebook que demani, que exigeixi, que tots els llibres s'editin amb il.lustracions?

antes y después

2009-03-17T10:17:00.000+01:00

Parece un "antes y después", algo así como: Antes de haber conocido hembra y después, buena propaganda para una clínica de electroshocks o creacionistas o mormoneslegionariosde... Lo malo es que no son la misma persona. El de la izquierda es Jousi, mentor de aspirantes a modelo en Supermodelo de Cuatro y el de la derecha es Joaquin Phoenix, el actor. Bueno, como soy medio tonto y a veces confundo la derecha con la izquierda podría ser que fuera justo al revés, pero lo realmente importante es hacer constar que son dos personas distintas, si alguién te dice lo contrario, eso es televisión.

llistat de raons

2009-03-16T23:25:00.000+01:00

honestedat, narcissisme, deliri, soledat, comunicació, incomunicació, aburriment, esperança, ignorància, fe, por, distracció, cabreig, moda, imitació, record, admiració, amor, dolor, enveja, repetició, proïsme, inseguretat, incontinència, necessitat, culpa, exorcisme, simpatia, consòl, angoixa, diners, mandra, vanitat, timidesa, metabolisme, perversió, deferència, ètica, política, filosofia, feixisme, teràpia, crueltat, bonhomia, estètica, repulsió, incomoditat, tonteria, condescendència, complexe, trivialitat, bulímia, picor, etc.

pixapins

2009-03-16T22:19:00.000+01:00

Quan algú diu que et vol portar a la muntanya a caminar, no t'esperis res més que això: caminar. No és un eufemisme! Et porta a caminar. No diré res més. Bé, sí, sí que diré una cosa més, una advertència: quan vegis una creu pintada, en un roc o un tronc posem pel cas, encara que sigui d'algun color bonic i atractiu, No Passis.

Adéu Juanita

2009-03-16T10:51:00.000+01:00

sortir de casa

2009-03-13T18:43:00.000+01:00

Marxo a la Garrotxa a passar el cap de setmana. A caminar. No ho entenc, però ho faré. Suposo que dilluns escriuré que he passat el cap de setmana a la Garrotxa i que he caminat, si tot surt com està planejat. Espero haver-ho entés llavors. Ja ho sentirem a dir.

urbi et orbi

2009-03-13T11:32:00.000+01:00

Al cap i a la fi, una de les principals gràcies de tenir un blog és poder pontificar. Pontifiquem doncs:
-La Nacha Guevara és una pesada i punt.(Em sembla que posats a fer-ho bé, he d'adoptar un to contundent, com de no voler admetre cap rèplica al comentari)
-M'agraden les edicions il.lustrades de Nórdica Libros, la sel.lecció dels textos, dels il.lustradors, la mida, el color i la textura del paper... Pur fetitxisme.
-No puc deixar d'escoltar Els Millors Professors Europeus dels Manel. Ho veus com es pot cantar en català sense bordar!!!
Oooooh!!!Em sento buida, ho he donat tot, apa!

aforismo

2009-03-13T11:00:00.000+01:00

"El teatro se inventó

cuando un pavo real muy pavo

su cola de pavo abrió"

Gloria Fuertes

2009-03-12T17:58:00.000+01:00

galimaties

2009-03-12T17:28:00.000+01:00

Ho vaig llegir ahir al tren i em va semblar magnífic. Avui, al passar-ho al blog m'ha semblat un galimaties, potser és per culpa de la ressaca. Els borratxos són gent extremadament generosa.
El cap em rodava aquest matí quan m'he llevat, l'he volgut posar sota l'aixeta ( el cap) i he fet un mullader. Als aeroports i avions hauria d'estar permès el consum de substàncies il.legals, és més, les mateixes companyies haurien de subministrar drogues als clients/viatgers. Tothom hi sortiria guanyant. És tant evident que no veig la necessitat d'argumentar-ho. Moltes gràcies, vaig a veure El Diario.

disertación

2009-03-12T17:01:00.000+01:00

"¿Y yo a quién me parezco? Pues seguramente tengo algo de equilibrista que, en una alameda del fin del mundo, está paseando por la línea del abismo. Y creo que me muevo como un explorador que avanza en el vacío. No sé, trabajo en tinieblas y todo es misterioso. Sólo sé que me fascina escribir sobre el misterio de que exista el misterio de la existencia del mundo, porque adoro la aventura que hay en todo texto que uno pone en marcha, porque adoro el abismo, el misterio mismo, y adoro, además, esa "línea de sombra" que, al cruzarla, va a parar al territorio de lo desconocido, un espacio en el que de pronto todo nos resulta muy extraño, sobre todo cuando vemos que, como si estuviéramos en el estadio infantil del lenguaje, nos toca volver a aprenderlo todo, aunque con la diferencia de que, de niños, todo nos parecía quepodíamos estudiarlo y entenderlo, mientras que en la edad de la línea de sombra vemos que el bosque de nuestras dudas no se aclarará nunca y que, además, lo que a partir de entonces vamos a encontrar sólo serán sombras y tiniebla y muchas preguntas."
Enrique Vila-Matas. Doctor Pasavento.

la primera en la frente

2009-03-11T18:47:00.000+01:00

Usted perdone, yo lo único que quería era hacer un comentario.